第239章 擂台后的交易
第239章 擂台后的交易 (第1/2页)废弃机修厂地下空间，弥漫的汗臭、烟味、血腥气，混合着亢奋的嘶吼和肉体撞击的闷响，如同无形却粘稠的潮水，一浪高过一浪，几乎要将人吞噬。空气灼热而污浊，每一次呼吸都带着铁锈和绝望的味道。
聂枫靠在擂台冰冷的铁笼边，剧烈地喘息着。汗水混合着从眉骨裂口渗出的血，流进眼睛，带来一阵刺痛和模糊。他用力甩了甩头，试图将那股眩晕感和恶心感压下去。左臂旧伤处传来的、如同无数细针攒刺般的剧痛，让他几乎站立不稳，只能将大部分重量靠在右臂和铁笼上。
耳边是台下观众山呼海啸般的呐喊，有兴奋的嚎叫，有愤怒的咒骂，更多的是一种近乎癫狂的、对暴力和血腥的原始渴求。那些扭曲的面孔，那些挥舞的、抓着钞票的手臂，在昏暗晃动的灯光下，构成了一幅光怪陆离、让人作呕的地狱图景。
“13号，‘山虎’！TKO胜！三连胜！”
光头裁判用他那嘶哑破锣般的嗓音，再次宣布了结果，并粗暴地抓起聂枫的右手，高高举起。聂枫只觉得手臂沉重得不像自己的，被裁判拉着，机械地向上举了举，然后又无力地垂下。
TKO，技术性击倒。对手没有像前两个那样被直接KO昏迷，而是在他暴风骤雨般的连续攻击下，失去了抵抗能力，瘫倒在铁笼边，只能徒劳地格挡，最终被裁判终止了比赛。但聂枫赢得绝不轻松，甚至可以说是险胜。
今晚的对手，绰号“疯狗”，人如其名，打法完全不要命，力量极大，抗击打能力惊人，像一头不知疼痛、只知道疯狂撕咬的野兽。聂枫赖以制胜的精准打击和要害攻击，在“疯狗”身上效果大打折扣。他的重拳多次击中对方的肝区、下巴，但“疯狗”只是晃了晃，甩甩头，便又红着眼睛扑上来。聂枫的左臂旧伤在激烈的对抗中被多次撞击，痛得他几欲晕厥，严重影响了躲闪和防守。他几乎是用以伤换伤、游斗缠打的笨办法，耗尽了自己所有的体力和技巧，最终在对方一次扑击落空、旧力已尽新力未生的瞬间，抓住那转瞬即逝的空当，一记倾尽全力的转身肘击，狠狠砸在“疯狗”的太阳穴侧后方，才终于将这只疯狂的野兽打倒在地，没能再爬起来。
代价是惨重的。聂枫觉得自己全身的骨头都像散了架，左臂更是肿痛难忍，几乎抬不起来。眉骨、嘴角都被打破，火辣辣地疼。肋骨可能也有骨裂，呼吸都带着刺痛。但更让他心头发冷的，是那种逐渐逼近的极限感。疯狗只是三连胜的对手，就已经如此难缠，几乎让他拼到油尽灯枯。下一次呢？下下次呢？这里的对手，显然一场比一场强，一场比一场狠。他这点靠着观察、取巧和一点点运气攒起来的胜绩，还能支撑多久？
裁判松开他的手，示意他可以下台了。聂枫咬着牙，用还能动的右手撑着铁笼边缘，一点点挪下擂台。脚步虚浮，眼前阵阵发黑。没有人搀扶，也没有人关心。在这个地方，胜利者只能享受片刻的欢呼和随之而来的金钱，失败者则被像死狗一样拖走。至于伤势？那是你自己的事。
他蹒跚着走向“坦克”所在的登记处，每一步都牵扯着身上的伤口，疼得他直抽冷气。周围的喧嚣和呐喊，仿佛隔着一层厚厚的毛玻璃，变得模糊而遥远。他只想尽快拿到钱，离开这个鬼地方。
坦克依旧坐在他那张破桌子后面，叼着烟，牛眼里没什么情绪地看着他，仿佛看的不是一个人，而是一件刚刚完成交易、有些磨损的商品。他打开那个鼓鼓囊囊的黑色塑料袋，开始点钱。
“保底五千。三连胜，额外花红五千。TKO，加三千。一共，一万三。”坦克的声音平板无波，将厚厚一沓用橡皮筋捆好的钞票，扔在聂枫面前的桌上。钞票新旧不一，有些还带着可疑的暗红色污渍，散发出浓重的汗味和烟草味。
一万三千块。比上次又多出四千。聂枫看着那堆钱，心脏却没有像前两次那样剧烈跳动，反而有种冰冷的麻木感。这点钱，是他用半条命换来的。而且，他不知道自己还能换几次。
他用颤抖的右手，将那些沾着血、汗和灰尘的钞票，一沓一沓捡起，塞进运动服内侧的口袋。口袋瞬间变得沉甸甸的，坠得他受伤的肋骨生疼。但他已经顾不上这些了。
“还能打？”坦克例行公事地问，烟雾从他鼻孔里喷出。
聂枫张了张嘴，想习惯性地说“能”，但喉咙里却像堵了团棉花，发不出声音。他低头看了看自己肿胀的左臂，感受着全身各处传来的、清晰的痛楚，以及那深入骨髓的疲惫。他摇了摇头，声音嘶哑：“打不了，伤得重。”
坦克似乎毫不意外，只是在本子上“聂虎”的名字后面，又划了一笔。“随你。想打，下周带牌子来。不过，”他顿了顿，抬起眼皮，那双牛眼第一次正正经经地看向聂枫，里面似乎有某种评估和审视的味道，“连胜断了，再想打，就得从头开始，花红也没了。而且……”他吸了口烟，缓缓吐出，“你这两下子，取巧可以，碰上硬茬子，不够看。想多活几场，多赚点，得练。”
聂枫沉默着，没有回应。坦克的话很直白，也很残酷。他知道自己几斤几两。但练？去哪里练？跟谁练？他只是一个普通的高中生，背负着不能言说的秘密和沉重的负担，连去正规健身房的钱和时间都没有。
就在他准备转身离开，找个地方处理一下伤口，然后赶紧回家时，坦克却再次开口，语气带着一丝不易察觉的、与平日不同的意味：“别急着走。有人想见你。”
聂枫猛地抬头，心脏漏跳了一拍。有人想见他？谁？为什么？难道是警察？还是……
“谁？”他下意识地问，声音因为紧张而有些干涩。
坦克没有回答，只是用夹着烟的手指，朝着擂台后方、那片更加黑暗、堆满杂物的区域，随意地指了指。“跟我来。”
说完，他掐灭烟头，站起身，那铁塔般的身躯带起一片阴影。他没有看聂枫是否跟上，径直朝着那片黑暗走去。
聂枫站在原地，犹豫了。理智告诉他，不要跟去，那地方看起来就充满了不祥。一个地下黑拳场的管事，在赛后单独带一个拳手去后台，能有什么好事？但另一个声音又在提醒他，这里是别人的地盘，他没有选择。而且，坦克口中的“有人”，或许能提供“练”的机会？或者，是别的什么“机遇”？尽管这机遇很可能伴随着更大的风险。
他摸了摸口袋里那一万三千块。这笔钱，暂时缓解了母亲的药费和家里的拮据。但他知道，这只是杯水车薪。母亲的病需要长期治疗，甚至可能需要手术。小文那边……他不敢想。他需要更多钱，更稳定的来源。而眼前这条充满血腥和暴力的路，似乎是唯一的捷径。
迟疑了几秒钟，聂枫深吸一口气，压下伤处的剧痛和内心的不安，迈开脚步，跟上了坦克那宽阔的背影。他左臂垂在身侧，右手下意识地攥紧了拳头，保持着随时可以挥出的姿态，尽管他知道，在坦克这种级别的对手面前，这恐怕毫无用处。
他们穿过擂台后方堆满废弃轮胎、机油桶和各种生锈零件的杂物区。空气里弥漫着浓重的机油和铁锈味，光线也更加昏暗，只有几盏瓦数极低的白炽灯，在头顶摇晃，投下摇曳不定、光怪陆离的影子。擂台的喧嚣被抛在身后，只剩下脚步踩在满是油污和灰尘的地面上，发出的轻微沙沙声，以及远处隐约传来的、压抑的**和骂声——那是受伤的拳手，在某个角落里独自舔舐伤口。
走在前面的坦克，在一扇厚重的、锈迹斑斑的铁门前停下。铁门虚掩着，门缝里透出比外面稍亮一些的光线，还有一股更加浓烈、混合着劣质香烟、酒精和某种说不清道不明的甜腻香气的味道飘出来。
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