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第三十五章 一粒布洛芬干翻太医院

第三十五章 一粒布洛芬干翻太医院 (第2/2页)

——是汗。
  
  他坚持那是汗。
  
  “吃不吃?”林易晃了晃铝箔板。
  
  朱元璋什么都顾不上了。
  
  “给……给朕——”
  
  林易把手收回来。
  
  “有前提。”
  
  他从怀里抽出那张硬纸板。展开。
  
  和昨天被撕掉的那版一模一样。多了一行。
  
  《大明集团董事长健康KPI强制管理制度(第二版)》
  
  末尾小字:“拒签无效。本制度已生效。”
  
  签章处空着。旁边搁了一盒红色印泥。
  
  “签字画押,药立刻给。”纸板搁在床沿上。
  
  “不签——”
  
  他把铝箔板重新往怀里揣。
  
  “我回去继续睡。”
  
  朱元璋的嘴唇在哆嗦。
  
  “你……欺人太甚……”
  
  “我救人太甚。”
  
  又一波疼撞上来。
  
  朱元璋的手捂住脸。六十岁,打过一百场仗,杀过十万人。
  
  手掌后面闷闷的,碎碎的。
  
  “笔……”
  
  刘和连滚带爬递上笔。
  
  朱元璋没接。
  
  他把右手手指往印泥盒里摁了一下。手指肿着,沾了满指头红。
  
  啪。
  
  血红的手印摁在签章处。
  
  歪的。手在抖。印泥和汗洇开了一圈。
  
  林易拿起纸板,看了看手印。
  
  “成交。”
  
  从铝箔板上抠出一粒胶囊,白色,椭圆。倒了两片护肝片。
  
  “温水送服。别嚼。”
  
  刘和找来温水。马秀英亲手扶起朱元璋的脑袋。
  
  胶囊送进嘴里。水咽下去。
  
  林易靠在椅背上,等。
  
  半炷香。朱元璋的呼吸开始慢下来。
  
  一炷香。攥着床柱的手松了。
  
  小半个时辰。
  
  朱元璋把捂脸的手放下来。
  
  他低头看自己的右脚。肿还在,红还在。但那种从骨缝里往外拱的剧痛——没了。
  
  活动了一下脚趾。
  
  不疼。
  
  真的不疼了。
  
  “这……”嗓子哑得不成样子。“这是什么仙丹?”
  
  “布洛芬。一盒十二片。用完想续费,拿业绩换。”
  
  林易站起来,走到门口。
  
  “今天起,亥时熄灯。明天开始执行。”
  
  门关了。
  
  朱元璋坐在龙床上,手里攥着那张签了血手印的健康KPI。
  
  呆了很久。
  
  “刘和。”
  
  “奴婢在。”
  
  “……以后每天亥时,提醒朕熄灯。”
  
  “遵旨。”
  
  刘和又哭了。不是感动。是劫后余生。
  
  ——
  
  此后三日。
  
  紫禁城出了桩旷古奇观。
  
  洪武大帝,每天亥时一到,哪怕朱笔刚蘸满墨、折子翻到一半——搁笔,熄灯,上床。
  
  准时得吓人。
  
  而白天——
  
  “这他娘什么折子!光禄寺的灶台几块砖也要朕批?!”
  
  折子砸在地上。
  
  “拖出去!二十廷杖!”
  
  上午砸了五个。下午又砸三个。到傍晚,六部送折子的小吏走到宫门口腿就软。
  
  那些用垃圾奏折淹御书房的官员,三天之内全缩回去了。
  
  折子从一天三百份降到了八十份。
  
  每一份都是正经事。
  
  林易在企管办翻着徐妙云整理的数据。
  
  “看吧。限制加班时长,老板效率反而上来了。打工人一旦发现熬夜没用,自然逼自己白天把活干完。”
  
  徐妙云头也不抬,在旁边记笔记。
  
  “你上回管这叫资本家心理操控术。”
  
  “一回事。”
  
  她的笔停了。
  
  放下。
  
  门外响了三下敲门声。轻得不正常。
  
  徐妙云起身开门。门口没人。
  
  地上放着一张折起来的纸条,压在一块碎银子底下。
  
  她捡起来,展开。
  
  一行歪歪扭扭的字——
  
  “请问贵处可有《小学数学三年级上册》?老夫……一位友人急需。勿声张。”
  
  没落款。
  
  但纸条边角有一缕极淡的檀木味。
  
  金算盘的檀木。
  
  徐妙云把纸条递过去。
  
  林易看了三秒。
  
  “给他送一套。再附一张期中考试卷子。六十分及格,不及格扣退休金。”
  
  徐妙云收了纸条。顿了一下。
  
  “还有件事。”
  
  “嗯?”
  
  “燕王的先遣队今早过了板桥驿。按脚程——”
  
  她的声音压低了半分。
  
  “明日午时到京。徐达同行。”
  
  林易手里的炭笔转了一圈。
  
  他偏头看了徐妙云一眼。
  
  灯芯爆了一下,噼啪响。
  
  她站在那儿,脸上什么多余的东西都没有。右手垂在身侧,五根手指收得很紧。
  
  林易收回视线。
  
  “明天的事,明天再说。”
  
  他把炭笔搁下,伸手去够茶壶。
  
  三条街外,韩国公府后院。
  
  一扇关得死死的书房里,七十三岁的李善长戴着老花镜,对着一根蜡烛,用毛笔在宣纸上一笔一划地描——
  
  “1……2……3……”
  
  笔尖抖。墨迹歪。
  
  没停。
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