第357章 交易的艺术

第357章 交易的艺术 (第2/2页)

还是清爽版本的舒服
　　
　　这破车必须得买，天晓得自己得在温多弗耗上几天。
　　
　　他要是一直两手空空在街上瞎晃悠，说自己是个二手车贩子，别说银峰的眼线，就连路边的巡警都得怀疑他。
　　
　　周星星坐上去打了三次火，发动机才冒着黑烟喘起来。
　　
　　摸出阿叻塞给他的接头纸条，地址就在城边儿上的老冯川菜。
　　
　　馆子藏在一排汽修店中间，一块红漆褪色的老木牌上面原本写着“老冯川菜”，如今那个“菜”字底下的两点彻底掉了，冷眼一瞅像个“老冯川艹”。
　　
　　推开门就是呛人的辣椒花椒香，直钻天灵盖。
　　
　　周星星大为震撼，国外唐人街那些中餐馆为了照顾老外的舌头，回锅肉都能给做成菠萝咕咾肉味的甜糊糊。
　　
　　这破盐壳荒原里的小破馆子，味儿正得跟成都老巷子里的大排档一模一样。
　　
　　这些本地佬吃的惯吗？
　　
　　还是嫌自己生意太好了？
　　
　　靠窗坐了两个穿着脏背心的卡车司机，正一边抹着被辣出来的鼻涕眼泪，一边往嘴里塞米饭。
　　
　　柜台里坐着个精瘦老头，鼻梁上架着副黑框老花镜，正把算盘扒拉得噼啪乱响。
　　
　　周星星按照暗号扯着嗓子喊：“老板，来份回锅肉！多放蒜苗，不要郫县豆瓣，拿老干妈炒！米饭要硬的，硬得能砸死人那种！”
　　
　　算盘声一停。
　　
　　老冯摘下老花镜擦了擦，冲后厨喊了一嗓子备菜，领着他往最里面的隔间走。
　　
　　布帘子一拉，给他倒了杯凉白开，声音压得极低：“你可算摸过来了。最近这片地方风声紧得要命，上个月局里派了两个生面孔想摸一摸银峰的运货线，第二天清早，尸体就漂在盐沼的浅水洼子里了。”
　　
　　帘子一掀，一大盘油汪汪的回锅肉摔在桌上。
　　
　　肉片边缘卷成了好看的灯盏窝，焦香四溢，上面裹满了通红的辣椒碎和蒜苗段。
　　
　　连灌了两瓶无醇汽水、肚子里正翻江倒海的周处长哪还顾得上客套，抓起筷子夹起两块大肥肉就往嘴里塞，烫得直吸溜凉气。
　　
　　“慢点造，没人跟你抢，饭锅里还多得是。”
　　
　　老冯坐在对面，摸出一根没过滤嘴的旱烟点上：
　　
　　“打从三个月前开始，I-80公路周围就陆陆续续在丢人。没了二十来号了。全是在这片混的黑工、流浪汉，还有几个流窜过来的变种人。唉…都是些没爹没娘没户籍的散户。”
　　
　　“本地那帮拿着纳税人钱的警察，开着警车过来转悠一圈，在失踪报告上随手填个‘自行离境’就结案。银峰那帮杂碎下手精得很，吃相难看，专挑这种没根没底的软柿子捏。”
　　
　　周星星嘴里塞得鼓鼓囊囊，含糊不清地问：
　　
　　“这段时间，镇子上或者路上，有没有见过一个穿黑裙子的女人？脑门中间有个扎眼的血红色菱形标记，眼睛通红，跟兔子成精似的。”
　　
　　老冯皱着满是褶子的脑门琢磨了半晌，缓缓摇头：“没见过这号扎眼的女人。不过前两周开始，每到后半夜两三点，总有连车牌都没挂的重型集装箱卡车从公路上拐下去，拉的东西不轻。”
　　
　　“往哪儿开？”
　　
　　“废弃的温多弗空军基地。”
　　
　　老冯小声嘀咕：“二战时候扔原子弹那支轰炸机大队待过的地方，荒废几十年了，地底下全是当年挖的防核防空洞。”
　　
　　话没说完，前台有客人拍着桌子喊买单。
　　
　　老冯赶紧应了一声，塞给他一个油纸包，里面是两个还热乎的卤蛋：“拿去垫肚子。盐沼里开出去几十英里连个耗子洞都找不着。那片废基地邪性得紧，机灵点。”
　　
　　结完饭钱，周星星摸着被回锅肉填满的肚子走出饭馆。
　　
　　驯服失败，长了三只手
　　
　　破福特又打了两次火才启动，晃悠着开上I-80公路。
　　
　　开出去十多英里，周星星扫了眼内后视镜。
　　
　　后上方飘着个球形机器，不紧不慢跟在车后面百十米的地方，外壳上歪歪扭扭喷着白漆字。
　　
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