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谢璟靠在摇椅上，看着她，心里涌起一种他无法命名的、缓慢的、像潮水一样从胸口漫上来的感觉。
　　
　　那种感觉不是剧烈的、突然的、会让人心跳加速的东西，而是一种更安静的、更持续的、像冬天的壁炉一样温温热热的东西。
　　
　　他看着她蹲在地上侍弄一盆多肉，看着她认真地、小口小口地跟那盆植物说着话，看着她因为阳光太亮而眯起了眼睛，看到她用手指在空气里描着叶片的轮廓——不敢碰，怕碰坏了。
　　
　　每一个动作都小到不值一提，每一个细节都细碎得像灰尘，在阳光下飞舞的时候没人会注意到，但此刻，在这间透明的、被晨光照亮的玻璃屋子里，
　　
　　她蹲在那里，像一个被光浸泡着的小小的、柔软的、温暖的存在，他忽然觉得，如果时间能停在这一刻就好了。
　　
　　不需要发生任何事，不需要说任何话，不需要做任何决定，只要她。
　　
　　什么都可以不要，只要这个画面不消失。
　　
　　他在摇椅上坐了一会儿，然后开口了。
　　
　　声音不大，但在安静的玻璃花房里传得很远：“过来。”
　　
　　岁诺的手在叶子上方停了一下。
　　
　　她没有立刻站起来，而是先把那盆多肉转回原来最好的角度，然后才慢慢转过身，走到他面前。
　　
　　谢璟坐在摇椅上，她站在他面前，晨光从她背后照过来，把她的轮廓镶上了一层金色的边。
　　
　　他伸手，揽住她的腰，轻轻地往自己的方向带了一下。
　　
　　岁诺没有站稳，顺势坐到了他的腿上。
　　
　　她的身体僵了一下——“我不知道该把手放在哪里”的、不知道该怎么办的僵。
　　
　　她的屁股坐在他的大腿上，他的手臂环着她的腰，她的背靠在他的胸口，能感觉到他毛衣下面胸膛的温度和心跳——沉稳的，有力的，一下一下的，像一面在远处有节奏地敲着的鼓。
　　
　　她不敢动，也不敢把手放在他身上，只好两只手绞在一起，放在自己的膝盖上，像一个被老师叫到讲台上的学生。
　　
　　谢璟低头看着她的头顶，看着她那个怎么也压不下去的、小小的发旋。
　　
　　

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